在世界的褶皱里，孩子们是未被驯服的诗人。

他们不写格律，却写出灵魂的韵脚；不讲修辞，却让万物低语。
在云南宝山的群山深处，一所被爱重新命名的学校里，校长于春云用温柔撑起一片星空——而孩子们，是那群敢把云朵折成信纸、把风写成列车的星火。



他们写的诗，不是文字，是心跳的回声。



—

《青春》
像一块肥皂，香得让人心慌。
泡泡是它短暂的告白，
越握紧，越消逝——
原来最动人的东西，
从不为谁停留。

《云南的冬天》
这里没有雪，
但我们在校院里走着走着，
脚印就开出了春天。

《母亲》
我们是您行李里，
最重的那件旧衣。
您不抱怨，
只是皱纹，
悄悄横成了岁月的河。



《我想当小偷》
我想偷走
妻子的财富，
给卖火柴的小女孩；
我想偷走
母亲的病，
让她的手不再颤抖；
我想偷走
所有人的悲伤，
藏进月亮的口袋——
然后，
轻轻关上夜的门。

《眼泪》
我的泪，被一个淘气的精灵埋进土里。
不久，一棵树长出来，
每一片叶子，
都是我未说出口的梦。

《家》
家是一颗蛋。
父亲是壳，
母亲是清，
而我——
是那团温热的黄，
在寂静中，
静静发光。

《风与云》
风是天空的列车，
没有站名，不问归期。
云是它的乘客，
从不买票，
也从不下车——
只愿陪它，
流浪成整片苍穹的叹息。



《春风》
三月，我降生如饿狼，
黄皮肤贴着骨头，
像一碗泡在冷碗里的面。
我等春天，
像等一碗热汤——
不为果腹，
只为那口暖，
能烫醒沉睡的骨头。

《雪花》
你如此洁白，如此无私，
却独自走遍天涯，
被海吞没，被风遗弃。
直到大地捧出春风，
江水哼起春汛，
你才踉跄着，
踏上归途。
雪啊，
请藏起你的光——
山下，有人正冷着，
村庄，正湿着，
整个冬天，
都在等你，
轻轻落下。

—

这些诗，不是孩子写的。
是大地在他们心里，
悄悄长出的句子。

他们不懂“修辞”，却懂“痛”；
不识“比喻”，却懂“爱”；
不会“排比”，却懂得——
把最深的思念，
重复成心跳。

他们教会我们：
最好的文案，不是技巧的堆砌，
是灵魂对灵魂的轻声回应。

比喻，是看见了肥皂的消逝，
拟人，是听见了雪花的孤独，
排比，是把“想偷走”说了一千遍，
而洞察，是敢说：
“孩子，是母亲最重的行李。”

这不是儿童诗，
这是成年人遗失的，
原始的温柔。

—

“快缩短网址”——
我们不只缩短链接，
我们缩短心与心之间的距离。

当你在 suo.run 输入一串冗长的网址，
别忘了，
你点击的，
可能是一个孩子写给世界的诗。

他们用最轻的字，
写下最重的光。

而我们，
只是那个，
帮他们传到世界面前的人。

——
suo.run
让每一份真，
不必跋涉，
就能抵达。